Le tonnerre grondait au dessus de nos têtes
C'était même pas
l'hiver. L'herbe était verte.
Mais écrasée par
cette pluie battante, manquait d'aire.
Cette herbe trop
frêle pour ces années lumières.
La teintant jaune
misère comme le blé colère
Lorsque le brûle de
trop le soleil, venu du ciel.
Retombent ses rayons
sur terre dès lors en jachère .
Devenue
inhospitalière est et sera pour nos têtes
Et puis mais égale!
Moi je pars avec Martin Guerre.
Retrouver la mémoire
d'un temps passé l'héritière.
De nos souvenirs
subtilement éphémères.
Dans cette atmosphère
étrange et légère.
Elisabeth Žarkov
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